Elle était allongée sur le dos, et je me suis assis sur sa poitrine, glissant mon pénis dans sa bouche. Elle en a saisi la base de la main tout en faisant tournoyer sa langue autour du gland. Je lui ai attrapé les cheveux.
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Elle a pris mon annulaire entre ses lèvres, l'a fait tournoyer avec sa langue, puis l'a guidé à l'intérieur d'elle. J'ai regardé mon doigt disparaître entre ses jambes.
Je pressai le dos d'une cuillère glacée contre ses tétons. Elle frissonna, mais ses tétons se durcirent sous l'effet du froid. Je les pris alors dans ma bouche, les réchauffant de ma langue.
J'ai délicatement enroulé une ceinture autour de ses poignets et l'ai attachée à la tête de lit. Elle s'est débattue un instant, puis s'est immobilisée, une lueur d'excitation dans les yeux. J'ai commencé lentement à l'embrasser des chevilles aux pieds.
Elle dansait, les hanches ondulant comme un serpent d'eau, sa poitrine se soulevant à chaque mouvement de ses bras, ses côtes légèrement saillantes. Dès que la musique s'arrêta, elle se figea, la sueur ruisselant sur son décolleté, y laissant une trace luisante. Une envie irrésistible de l'embrasser me submergea.
Ses doigts caressèrent lentement ma poitrine, ses ongles y laissant une légère marque rouge, comme si j'avais brisé un sortilège ancestral. À cet instant, chaque pore de ma peau s'ouvrit à elle, aspirant à s'imprégner de son parfum.
Son vibromasseur se connecte à la musique et suit le tempo des playlists. Elle a choisi du post-rock sensuel et ferme les yeux, laissant le bourdonnement lent et grave la gouverner. Assis au bord du lit, je la regarde atteindre l’orgasme orchestré par une chanson, sans même l’avoir touchée. Quand elle rouvre les yeux, elle lâche : « Le prochain morceau, c’est toi qui l’arranges. »
Allongée sur le transat du balcon pour un bain de soleil, les attaches du bikini dénouées pendent, les marques de bronzage sont de douces preuves d’un crime. Je verse de l’huile solaire dans mes mains et, sous couvert de l’étaler, prodigue les caresses les plus expertes. Elle gémit d’aise ; quand ma main glisse vers le sillon de ses fesses, elle ne m’arrête pas, elle étouffe juste le volume dans sa serviette.
Elle pose nue pour moi dans l’atelier, allongée sur un velours, une main à la taille. Pendant que je peins, mon pinceau bascule soudain du canevas à sa peau réelle. La gouache froide trace des volutes bleu paon sur son ventre. Elle baisse les yeux, puis me regarde : « Ah, tu préfères le body painting. »
Son corps est aussi souple que sans os, pouvant épouser parfaitement le mien. Allongée sur moi comme une couverture humaine, elle recouvre chaque parcelle, ses seins écrasés contre mon torse, nos bas-ventres intimement accolés. Dans cette étreinte zéro distance, le moindre frottement suffit à déclencher un feu d'artifice.
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